martes, 10 de agosto de 2010

Fragmentos del cocuyo

Gotero de letras

Por Carlos E. Bojórquez Urzaiz


El cocuyo trae su pomada a la copa del árbol, sin el rumor que entonan las campanas. Regresa en el compás que hacía falta a los pájaros, y sienta sus reales en el dorso de la barda. Como si fuera el gajo más verde del monte, me aclara la mirada, hace creer que aún es larva y que restan pocas horas para que leve anclas. Camina al hogar de la paloma, se acicala el copete y comienza a iluminar antes de tener luz en el atisbo. Se acuesta al amanecer, piensa que Nicaragua es la flor rasguñada de Estelí y se arroja sobre el polen de Guatemala.

La aurora de Guantánamo, quizás por ser la primera en asomar sus rayos, acostumbra redimir la tradición de atrapar cocuyos y ponerlos patas arriba, exigiéndoles que presagien algo. Si se incorporan rápido, como por supuesto ocurre, se trata de un augurio cuya gracia refresca la posibilidad de amor, pero acto seguido el animalito muere.

Sin embargo, en este lugar donde rige el civismo del café, se mantiene viva la rutina de asediarlos la noche entera, aunque lentamente el alumbrado público obliga a localizarlos en lugares apartados, o en la copa de los árboles donde instalan su pomada.

Por lo que a nosotros toca, el asunto era un tanto semejante, porque después de capturar y reunir numerosos insectos encendidos, los metíamos en unos pomos de vidrio y salíamos a recorrer la oscuridad del barrio. En estos derroteros, jamás tropezamos o nos golpeamos con algo, pues el curioso quinqué ideado por el ingenio de los niños, guiaba cabalmente el camino de regreso a casa. Era como si tuviéramos la mejor linterna, pero sin depender de otra energía que no fuera la voluntad de atrapar cocuyos en los montes colindantes.

Con el paso de los años, aquellos terrenos repletos de plantas y henequenales, los fueron habitando y se construyeron casas sin preocuparse por la frescura que albergaban. En consecuencia, los cocuyos se han vuelto excepcionales, por lo que si se presentan con su pomada radiante sobrevolando mi patio, sin el rumor de las campanas y en el compás que olvidaron los pájaros, sencillamente festejo su llegada, como ocurrió la otra noche camino a Estelí donde un amigo descubrió nuevas luces en sus vocablos.

Pero duele saber que la infancia no podrá alumbrar sus caminos con un frasco de cocuyos, ni iluminarán más el camino a casa. Quizás en eso reside el misterio de la poesía, como la escrita por Rafael Gutiérrez, quien sin luciérnagas y atravesado por una guerra que desgajó su casa, procura una tregua para hablarme de las ceibas yucatecas que recuerda tanto.

1 comentario:

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