jueves, 28 de mayo de 2009

El ciclo de la vida. El quid


Por Conrado Roche Reyes

Será que la vida es así. Ciclo, ciclo. Hoy sí, mañana también, luego no, después quién sabe. Te levantas con unas ganas inmensas de comerte al mundo. Todo brilla. La gente es distinta. Saludas con afecto y cariño al vecino que jamás habías hablado. El autobús llega al instante. Asientos vacíos, aire acondicionado. El camionero escucha música agradable. Los teléfonos públicos funcionan. Nadie te manda al maldito buzón de voz.

Incluso tu persona te parece más agradable. Te sientes bien parecido. Lo estás por las miradas de las mujeres. El cabello no se rebela al pasarle el peine. La odiosa rasurada la efectúas con sabor de mambo, guaguancó y bembé. El mesero sonríe en el café.

Milagrosamente no ves a ningún innombrable. Haces el camino al andar. Profusión de buenas vibras. El bolero está de humor. Ríes de sus locuras, algo flota en el ambiente.

Eres feliz. Los servidores te dicen señor. Pisas fuerte al penetrar a cualquier restaurante o bar. Te acomodan la silla. Te dan la mejor mesa. Ningún policía te larga un “¡tú!”. Los comensales te saludan con respeto y amables. La chica que canta en el conjunto te dirige miradas y sonrisas coquetas. Preguntas por el baño y no sólo te indican el lugar sino te acompañan. Otro planeta. Las de las otras mesas como que te miran diferente. Con ganas de …algo. Estás en tu día, antes, no te explicabas la razón. Y es que estas personas de tanto tratar con tantísima gente ya son una especie de adivinos. ¿Razón? Lo huelen. Saben que cobraste. La experiencia les avisa. “Hay pan en el lec”. Dinero llama dinero. Mujeres llaman mujeres. He allí el quid del asunto. Money Money Money.

Amanece. No quieres ni salir. Te da un trabajo espantoso ponerte los calcetines.

Tomas la máquina de rasurar. Terminas por dejarla en su santísimo lugar. Con un esfuerzo sobrehumano, sales a la calle. Las mismas caras de tah de siempre. El calor es insoportable aunque con nubarrones. El autobús tarda una eternidad. Varios pasan sin pelarte. Abordas uno atestado. Música de la que más odias. Esa que te pone los pelos de punta. Rock nacional. Frenones, arrincones. Te sientes feo. El peine no consigue apaciguar tu cabello rebelde. “Dao tú, ve cómo cruzas chavo”, te grita el policía. Tardan horas en atenderte en el café. Pasan por ahí Amanda Lorena, “Chopán”, mil caridades. Te rascas el bolsillo. Entras a una cantina de medio pelo. Rostro impenetrable del mesero. Te sirven a lo último. “Una caguama”. Obtienes por respuesta un ¡MJJJH!, ni una fémina te voltea a ver. Pisas mierda de perro. Te caga un xkau.

Son pitonisos. Saben que estás bruja. Ese es el real ciclo de la vida. Hasta tus mejores chistes no dan risa. He ahí el quid del asunto. Money, thats what I want.



Por esto!, martes, 26 de mayo de 2009.

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