domingo, 1 de febrero de 2009

Lo primitivo




Por Joaquín Peón Iñiguez

Me ausenté varios días de estas páginas porque tuve la oportunidad de salir a acampar. La experiencia me ha reconciliado con lo humano, conmigo y con el otro. Estar de regreso en la ciudad me produce una suerte de desconcierto. Como dijo J, el amigo que me acompañó, mañana que despertemos todo parecerá un sueño. Así es, queda una sensación de irrealidad en las paredes de mi cuarto y una nostalgia cabrona de una forma de vida que nunca fue.

Extraño, entre tantas otras cosas, ver como se iban tejiendo las estrellas en el cielo. Al principio aparecía una, luego dos, luego tres, a partir de ahí perdíamos la cuenta, alrededor de las nueve quedaba una franja que unía el horizonte del mar y la copa de la selva, por ahí de la media noche el cielo se volvía un domo estrellado, protector. Estábamos en Sian Kaan, no había luz eléctrica en kilómetros a la redonda. La luna no aparecía hasta las cuatro de la madrugada.

La convivencia con la naturaleza enaltece el espíritu. Extraño también los pequeñas detalles, levantarse y pisar la arena todavía fría, desayunar una manzana y un cigarro. Tender la ropa sobre las ramas de un árbol. Flotar sobre el mar, aparecer entre la nada y ninguna parte. Tener las manos y los pies llenos de quemaduras, espinas, piquetes, cortaduras. Perderse manejando en la oscuridad total, buscando una playa que bien podría ser sólo un mito. El viento helado de madrugada, la arena en todas partes. Inclusive añoro echar una buena cagada selvática.

Cómo no acordarse de esa hora extraña, en las vísperas del atardecer, en que un sujeto sacaba una guitarra y de la playa iban apareciendo, como monstruos de mar convocados por la música, gente de todo el mundo que igual tocaba la trompeta, la mandolina o el yambé. De pronto había 30 cabrones, compartiéndolo todo, cantando versiones improvisadas, jazzeras, extendidas, de La Bamba, Chan-Chan, No tengo tiempo de cambiar mi vida, etc, etc, etc.




Por sobre todo, extraño esa forma alternativa de convivencia. Quizás porque todos son viajeros, porque las relaciones son efímeras, no hay nada que perder, las conversaciones se extendían por horas, las fronteras se quiebran en mil. Como no pensar en Perlita y Carlos, el “Camaradísima” de Valladolid, un sujeto con un talento asombroso para contar chistes y traducirlos todos al yucateco. O las cuatro hermanas argentinas, con quienes compartimos una noche de fogata, que viajaban en una camioneta desde Tijuana hasta Buenos Aires. O la niña ángel de campamento en Tulúm. O David, el alpinista indú. O Vladimir, el músico autodidacta. O aquél gringo melenudo que se encerraba cinco horas en su tienda de campaña individual, con una vela y su guitarra, intentando aprenderse las canciones que en la tarde había escuchado. Y tantos, tantísimos más, que no hay espacio para nombrarlos.

Creo que hay formas de vida primitiva que hemos perdido. El hombre en nuestros tiempos tiene una filosofía de vida hormiga, acumulando, acumulando, para un invierno que nunca llega del todo. Qué lejos se siente el techo de mi cuarto de aquel manto intergaláctico. Me estoy descarapelando, como si mi piel supiera que he regresado a la ciudad y que aquí el sol no quema igual.



Por esto!, viernes 30 de enero de 2009.

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