lunes, 22 de diciembre de 2008

Una botella al mar…


Por José Díaz Cervera

No sé hasta dónde sea razonable decir que es un privilegio escribir. Yo más bien siempre he pensado, si no lo contrario, sí, al menos, que se escribe como en defensa propia.Yo no escogí este oficio ni la incomodidad que supone el dormir teniendo a las palabras como si fueran zumbidos de mosquitos junto al oído. Por eso trato de obtener alguna mínima ventaja de todo ello.

Cuando voy por las calles, miro. La realidad es como una muchacha muy bonita, pero sucia. A veces me entretiene ver a las palomas en los parques y me llena de sabiduría platicar con la gente. En la esquina, el hombre que vende periódicos levanta un ejemplar del Por Esto!, y alguien que pasa por ahí saca unas monedas para comprarlo. Pienso entonces en el artículo que envié dos días antes y me pregunto si habrá sido publicado ya; pienso en la gente que toma en sus manos la responsabilidad de enterarse de lo que pasa y de reflexionar cerca o lejos de lo que decimos en estas páginas.

A mí me gusta pensar que soy un escritor que nadie lee. Eso me permite decir algunas cosas raras. Cabalmente, sin embargo, en estas páginas se teje la historia tanto como la protohistoria y así habrá de quedar el testimonio de un tiempo y de unos hombres que tomaron la palabra y le dieron los usos más inverosímiles.

Con el paso del tiempo se sabrá quiénes escribieron para congraciarse con el funcionario en turno, quiénes defendieron oficiosamente un interés mezquino, quiénes fueron los iconoclastas, quién se especializó en el ditirambo, quién defendió a muerte el azul para después vestirse de rojo, quién tomó en serio su compromiso con la historia, quién se equivocó y quién tuvo la razón.

No sé si alguno vaya a poner sus ojos en estas líneas, pero me gusta pensar que dentro de cien años alguien tomará un ejemplar de este periódico y leerá este artículo. Para él va destinado este mensaje que arrojo a la marea dentro de una botella, esperando que llegue a algún lugar. En él quiero dejar el testimonio simple de un hombre más corriente que común: estamos en guerra contra nosotros mismos y vamos perdiendo, en esta ciudad los jóvenes se suicidan sin que nadie haga algo para evitarlo, nos ha faltado valor para acabar con los simuladores, los hombres de las clases más pudientes nos pisotean con su prepotencia, muchos de nuestros adolescentes consumen drogas, el entretenimiento nos envilece, nuestra religiosidad sigue siendo ritualista y tribal, las señoras ven unos programas extraños que se llaman telenovelas, nos comunicamos yuxtaponiendo monólogos, tenemos médicos a quienes la sangre les da horror y licenciados que no entienden lo que leen, también escritores que aborrecen la lectura y hasta gobernantes desquiciados (a algunos de los cuales les ha dado por pagarle a los niños para que se desnuden en actos oficiales).

No estamos suficientemente hartos, estimado lector del futuro; la llegada de una de las grandes crisis de la economía de mercado y la Navidad próxima, nos han llenado de indolencia, de insensibilidad, de deseos de consumir, de ganas de abolir nuestro malestar firmando y firmando los pagarés con que en este tiempo aprendimos a vender nuestra alma al diablo.

Por lo demás estamos bien, y unos celebrarán el día de hoy, encarecidamente, esta cosa extraña que le llaman “día del escritor”.





Por esto!, sábado, 20 de diciembre de 2008.

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